Ce matin, courte chronique avec pas mes mots.

Que les mots d’un autre, Bill Ingalls, traduits de l’anglais au français à la machine et finis à la main par votre humble chroniqueur, et tranchés en petits morceaux pour les déguster davantage, car beaux et riches, et exprimant l’essentiel de ce qu’il y a à dire en ce beau novembre doux et gris.

Mots coiffés par la photo d’un ami FB, Nicolas Maranda, qui en dit aussi beaucoup sur la lucidité de la simple vie ici-bas en ce mois de novembre de début de 21ème siècle sur terre, mois d’une lumière plus rare mais encore plus cruciale que jamais, mois de retour en soi avant le grand Blanc.

Cheers !

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Je crois que chaque être humain
à un moment donné,
vit ce moment où il se retrouve dehors en jogging qui ne tient plus qu’à un fil, un sac poubelle à la main, un divorce, une amende, ou autre preuve des épreuves de la vie qui dit : «Tiens, voilà, ça aussi, ça fait partie du jeu.

Et puis le ciel devient violet.
Et l’air vous caresse le visage comme s’il connaissait toute ton histoire.
Et soudain, vous réalisez : tout ce qui est réel n’est en réalité qu’irréel.

La saleté.
Le souffle.
Ces petits os étranges dans vos mains.
Le fait qu’on soit là, sur un rocher flottant, avec son lot de pollen, à payer des factures, à regretter les morts, à aimer les vivants qui disent « Je m’en vais » tout en étant encore nus comme des vers et à chercher leurs chaussettes.

Et pourtant,
la lune se lève.
Pas d’applaudissements.
Pas d’avantages sociaux.
Aucun mot de la direction disant : « Bravo pour votre retour à l’âge d’or et à la lumière.
Juste la lune, à travailler de nuit comme une mère monoparentale sans reconnaissance, préparer des lunchs d’argent pour chaque chose obscure qui doit encore se lever.

Dis-moi que ce nest pas sacré.
Dis-moi qu’y a un mot plus juste que sacré pour décrire comment la lumière revient sans cesse et sans garantie qu’on s’arrêtait finalement pour la remarquer.

Je connais des gens qui croient en la thérapie, aux probiotiques, au tarot, aux réunions des Alcooliques anonymes, aux journaux de visionnement, et en attente de onze minutes précises avant de répondre à un texto pour ne pas paraître émotionnellement disponibles, alors que tout leur système nerveux est là, dans l’allée, un bouquet de fleurs à la main.

Et au fond,
chaque rituel
chaque doctrine,
chaque smoothie aux graines de chia,
la prière est la même:
S’il vous plaît, laissez-moi être aimé(e).
S’il vous plaît, laissez-moi être pardonné(e).
S’il vous plaît, faites que cette étrange petite vie ait du sens avant que mon dos ne rend pas l’âme.

Qu’est-ce qui se passe ?
Sérieusement, c’est quoi cet endroit ?

Cette tendresse insoutenable d’être en vie assez longtemps pour voir la vapeur monter du café en hiver comme une âme qui s’entraîne à partir.

Voir son ami rire si fort qu’il tape sur la table comme si la joie était un moustique qu’il essaie d’écraser.
Entendre un enfant dire «spighetti» et, l’espace d’un instant, réaliser que le langage a finalement progressé.

Je sais que je l’ai déjà mentionné dans le premier texte, mais plus je vieillis, moins j’ai besoin de certitudes.

Les certitudes ne m’ont jamais fait arrêter parce que le coucher du soleil ressemblait à un champ de bataille où Dieu avait laissé tomber un pot de confiture de pêches à travers tout le ciel du Midwest et avait décidé de faire la paresse et de pas ramasser.

Les certitudes ne m’ont jamais fait sursauter à la vue de la pluie sur l’asphalte brûlant.
La certitude ne m’a jamais trouvée au rayon des céréales, tenant un Captain Crunch, me rappelant soudain que tous ceux que j’ai aimés étaient faits de poussière d’étoiles, de faim et d’une série de décisions sur lesquelles on aurait sans doute dû réfléchir.

Non.

Ça a toujours été l’émerveillement.
L’émerveillement était la première église.
Avant les clochers.
Avant les comités.
Avant que les hommes s’en mêlent et commencent à établir des règles sur les jupes.
L’émerveillement était là avec ses cheveux sauvages et ses pieds boueux, disant :

Regarde.
Regarde encore.
Regarde jusqu’à ce que le regard devienne amour.

L’émerveillement et la soupe.
L’émerveillement, et quelqu’un qui te masse le dos quand t’es malade.
L’émerveillement et les vieux couples chez Target discutant gentiment d’avocats, comme si le mariage n’était pas un vœu mais dix mille courses accomplies aux côtés de la personne
qui sait exactement comment tu aimes qu’on te pousse le chariot.

Peut-être que la gratitude n’a jamais été conçue pour sonner élégante.
La gratitude pourrait ressembler à ceci : « Mince ! Ce pic vert tente de détruire cet arbre.»

La gratitude pourrait ressembler à ceci : « Merci, mon corps, de continuer à me traîner à travers ce monde malgré tous les coups bas que je t’ai inflgés.

La gratitude pourrait ressembler à ceci :
« Merci aux chiens qui deviennent complètement fous quand on rentre à la maison comme si on revenait de la guerre et pas de la pharmacie.»

Pour moi, ce serait peut-être mon credo.

Cette joie qui n’attend pas qu’on fait semblant, mais qui a juste besoin qu’on franchisse la porte.
Parce que la vérité, c’est que cette vie est dévastatrice.
Et absurde.
Un instant, t’as 22 ans et tu te sens invincible, tu conduis à fond de train, tu manges des nachos de station-service avec l’assurance d’un dieu grec.

L’instant d’après, tu cherches sur Google : Est-ce qu’éternuer peut causer une blessure aux ischio-jambiers ?» Et la réponse est, apparemment, « Bienvenue dans la deuxième moitié de ta vie. »

Mais même maintenant – même fatigués, même en deuil, même si on tient le coup grâce à du café glacé, des listes de lecture et un chandail à capuchon des Wolves bien particulier – on trouve toujours des raisons de rester doux.

On plante des tomates même si le deuil est bien réel.
On fait du pain même si l’actualité est catastrophique.
On envoie des photos du ciel à ceux qu’on aime avec des légendes comme:
REGARDEZ comme si la beauté était une urgence et que nous étions tous des pompiers volontaires.

On n’arrête pas de dire:
«Tu dois voir ça», parce que l’émerveillement est la forme la plus ancienne de renaissance.

Alors, à la santé des croyants et des athées et des agnostiques, et de ceux dont la seule théologie se résume à essayer de ne pas pleurer dans la file d’attente de la préfecture.

À la santé de ceux qui s’accrochent à la foi.
À ceux qui s’accrochent au Xanax et au lait d’avoine et à cette conversation de groupe où personne ne fait semblant d’aller bien.
À ces originaux au cœur tendre.
Aux mystiques malgré eux.
Puissions-nous ne jamais cesser d’être frappés de plein fouet par la beauté en plein dimanche après-midi.
Puissions-nous ne jamais devenir aussi parfaits qu’on oublie comment faire la file dans la file d’attente de l’existence, le cœur grand ouvert, ressentant l’immensité de tout ça résonner dans nos os comme le tonnerre à la recherche d’un endroit où rire.

Et puissions-nous nous rappeler : quoi que ce soit d’autre, peu importe le fouillis, quel que soit le miracle, quel que soit le projet cosmique collectif pour lequel personne n’était préparé — tout est étonnant qu’on soit là,
qu’on ait assez aimé pour être détruits,
que la lune continue d’apparaître. que le pain existe.

Alors partagez-le.
Déchirez-en un morceau à pleines mains.
Regardez-la en la décrochant.
Puis, sortez et regardez la lune.

– Bill Ingalls